almanaque23

2006-07-09T18:26:00.000+01:00

Almanaque24

Prezado leitor: o Almanaque23 encerra aqui a sua primeira série. Os seus colaboradores (incluindo os mais virtuais) agradecem a atenção dispensada.

Índice

2006-07-09T17:15:00.000+01:00

(Nota: os poemas são indicados por ordem cronológica; para lê-los, clique nos respectivos títulos)

Bernardo Pinto de Almeida

Segundo poema de Setembro
Tudo o que ficou por dizer
Errata
Pwema, 6

Graça Videira Lopes

Flamingos
Uma cantiga amável
Em louvor das bicicletas
Vudu às 3 da tarde
Sete rios e um lago (muito urbano)
Nota
Outro poema urbano
Motores de rega
Sobre um conto infantil
Biblioteca
Formas mutáveis
Ao caçador de borboletas
O assobio
Contabilidade cósmica
Primavera
Da margem sul (I)
Carta
Fábula ou o direito à preguiça
Alhos e cebolas
O artista no ateliê
Sequência exclamativa
Os rios ibéricos
O deserto
A flauta de Pã
Numa fotografia africana
O estado do mundo às 10 da noite
Zen
O vestido de ramagens
Em Lisboa, sobre o mar
Parte II - Encruzilhada
Parte III - Do saque
Epílogo
A a Z
Efemérides
Ainda sobre o 10 de Junho (Dão)
A clareira
Sobre física quântica

LF Duarte

Uma história de amor
A Ilha

Manuel Pedro Ferreira

Dez Poemas
Dois poemas para Fiama
Desencontro
Do mau metano

Nuno Júdice

Botânica: O cipreste
Licor
Edição crítica
Botânica: O cedro
Equação luminosa
Manhã
Flos Sanctorum
Heresia
Nefelibata
Epigrama volátil
Eva
Primavera urbana
Infinito
Delirium tremens

Pedro Diniz Sousa

Poesia

A Felicidade

Sobre física quântica

2006-06-30T22:15:00.000+01:00

Não sei contar as areias do mar.
E no entanto, o infinito é esta estrada
larga, onde às vezes se ouve um pequeno
pássaro cantando na berma. Ou assim
parece. Em frente, o ar vibra, desenhando
um piano de cores. Mais além. O que ficou
para trás, cobre-o a bruma no sopé
dos montes, tão branca e leve como
a renda antiga. Ou a flor da neve.

Não sei contar as estrelas e os cometas.
As partículas de luz. E no entanto,
infinitos astros ardem lentamente
no lago quieto de um único olhar.
Peixes prateados e risonhos, imagino,
habitam as profundezas. Ou graves,
da gravidade lenta das baleias brancas.

As ondas rebentam na praia, a lua,
parece, faz rodar as marés. O infinito
é agora uma nítida ilha, a que nasce da linha
do horizonte como uma miragem.
Incontáveis ilhas. Incansáveis barcos.
Este que agora singra no espaço
curvo, e que se desvia da rota.
Por exemplo, o tempo.

E no entanto, a noite
gira no seu arco perfeito e improvável.
Algures, alguém observa o improvável
céu, em busca dos centauros e da ursa maior.
(na cauda da mais pequena, a estrela polar).
Aqui, de onde o olhar abarca, o infinito
tem a nítida forma de uma abóboda
com janelas. De uma abóboda manuelina
com janelas, cordas e flores exóticas.

Eis, portanto, um mapa e algumas equações.
As que descrevem a lenta subida da seiva
nos caules verdes, no caminho da colina.
As que anotam a água fixa dos glaciares,
ou declinam a neve. Mesmo as transviadas,
interrompidas bruscamente por um erro
de cálculo e de onde os átomos jorram
em cascatas como fontes ao sol.

Repousa simetricamente o claro coração
dos elementos. Conhecemos os seus nomes
um a um. Por exemplo, o ouro (pepitas,
num rio antigo). Num certo sentido,
o infinito é uma escada em espiral na torre
gótica da margem. Um número, enfim, um degrau
mais além. Aqui, debaixo da lua, habitamos
a casa dos limites. E sob o arco perfeito da noite .

Continuaremos a contar as figuras do infinito,
a metê-lo em tubos, quiçá seguindo a pauta
de uma sinfonia barroca para órgão e oboé.
Ao fundo, as nebulosas estendem os seus
braços à velocidade da luz. Medusas, talvez.
Poeira branca. Na margem direita do rio, um
pescador retira uma carpa (prateada) do anzol.
E os peixes do mar.

A clareira

2006-06-23T10:40:00.000+01:00

(da série Monstros)

Conta-se que no Cerro da Figueira
uma bruxa tinha por hábito aparecer.
Em noites de lua nova, confundida
com as sombras, entretecia grinaldas
de feitiços, sob o olhar estático
dos mochos e o salto acrobático
das rãs. Oh caldeirões ferventes, monstruosos,
onde as asas dos mosquitos rodopiavam
num caldo insuspeito de hortelã!
Mais diziam que, ao cheiro de enxofre,
das pedras, dos buracos, assomavam,
lagartos, lagartixas, as aranhas,
baratas, centopeias, e uma rola
transviada procurando, em desespero,
uma saída para o vasto céu nocturno
e estelar. A bruxa, impávida, seguia
o seu destino, que era, fatalmente,
o de habitar clareiras, as mais propícias
ao Príncipe das Trevas e à sua corte infernal
de Belzebus. No Cerro da Figueira,
há muito tempo, crepitava o fogo antigo
das histórias, e o seu fumo leve acompanhava,
intangível, inefável, ondulante,
o concerto das cigarras e das rãs.

Pwema, 6

2006-06-17T18:28:00.000+01:00

Se eu pudesse fazia-te princesa,
rainha dos gatos, madressilva,

encontro à noite numa auto-estrada,
flor de lótus a nascer do sangue.

Ou então ravina de onde a ave presa
do canto voasse à mais alta ogiva,

tomar por sua a lua incendiada
até que o voo interrompesse exangue.

Se soubesse, ao menos se soubesse,
na tua boca um beijo ir acender,

eu fazia-me dança e fazia-me prece,
ou fazia-me chama, rosa do amanhecer,

príncipe da treva que a razão desconhece.
Se soubesse, fazia-te mulher

Bernardo Pinto de Almeida

Ainda sobre o 10 de junho (Dão)

2006-06-17T12:43:00.000+01:00

Canta um passarito nas traves do celeiro.
O seu voo interior habita a casa
em ruínas, juntamente com o rasto leve
do cheiro das maçãs. Lá fora, as vinhas
crescem, em carreiras largas e ordenadas
(para a passagem dos tractores). Ordenado
estava que crescessem e se multiplicassem.
Na matriz da terra, ao que parece.

Efemérides

2006-06-10T11:01:00.000+01:00

O preço da pimenta sofreu uma ligeira baixa.
A produtividade a bordo espera ventos favoráveis.
O crescimento económico flutua.
O verão chegou à avenida de Berna.

A a Z

2006-06-06T20:03:00.000+01:00

para o Nuno

As mulheres loiras e azuis, as mulheres
verdes confundidas na folhagem, as mais
visíveis mulheres-corça, esguias e castanhas,
as mulheres vestidas, as mulheres despidas,
as de longos cabelos rente à água, as róseas
mulheres deitadas, as que se sentam
ao centro e à direita, as que atravessam
incólumes as linhas da perspectiva – viu-as
o olhar do pintor ou pousaram na tela
como pássaros? Entre as tintas,
observam o mundo. E assobiam.

Epílogo

2006-06-04T23:18:00.000+01:00

Sons de música, ao longe.
Adormece, com a noite, devagar.
A cabeça no convés, os pés na água.

Parte III - Do saque

2006-06-01T15:45:00.000+01:00

Tenho a amor comigo e se não tivesse
faria contigo o que eu quisesse:
partia num barco, circum-navegando
à volta de ti. No cabo mais fundo,
as velas ao vento, entrava na barra.
Nem gritos, nem preces te iriam valer.

Ofegante, o corpo deitado na praia
mal saberia indicar a direcção dos navios.

Parte II - Encruzilhada

2006-05-29T00:10:00.000+01:00

A Sul, as oliveiras.
A Norte, vinhas e pinhais.
No interior das terras, os piratas estudam
atentamente as placas de sinalização.
Qual o caminho de regresso ao mar?

Em Lisboa, sobre o mar

2006-05-24T00:10:00.000+01:00

vi chegar navios. Atravessavam
a sombra dos guindastes, majestosos
e lentos a entrar no cais. Vi,
na outra banda, a curva dos montes
e antigas fogueiras traziam mensagens
de Almada ao castelo, cercados
os homens de histórias de mar.
Vi chegar ao longe um canto
em surdina, cruzava um veleiro
na margem de cá. Planando,
o comboio na praça do Império,
rosáceas nos vidros, os claustros,
as cordas, os túmulos brancos
à beira do rio, entre bicicletas,
pontes de madeira com homens
suspensos face ao estuário
da margem de lá. Tão largo é
o dia! O amor tão fácil! Tão perto
o mar alto, abertas as rotas de anis
e coral! Contigo me irei
nas barcas antigas ao cabo
do mundo, seguindo as baleias,
atrás dos golfinhos. Vi uma gaivota
que veio de lá.

Em terra um mastro indica o caminho
dos piratas. Ao nascer do dia rumaram
a norte, atravessando hortas e pomares
com a pressa furtiva de quem está
meramente de passagem.

Tão breve é a noite! Tão branca é
a vela que oscila no rio! Tão fortes
os cabos que prendem na doca
os grandes cargueiros e os rebocadores!
Tenho o amor comigo
e se não tivesse
o rio faria o que eu não fizesse:
abriria os braços, deixando as marés
penetrar na terra, devagar cobri-la
de mar e sargaços. Nas águas
que sobem, cardumes de peixes
minúsculos afagam a margem de lá.

E o lodo enche-se de ameijoas
e berbigão. No espaço, o sabor líquido
da ribeira num horizonte de colinas.

O vestido de ramagens

2006-05-21T18:51:00.000+01:00

Dame Gilberta pousa o chapéu na cadeira
de palhinha. De repente, não lhe ocorre
a lembrança do que tinha vindo fazer.
Pela janela, o mar, o céu, o vento
sossegado, atravessam, em tom sfumato,
a transparência aérea das cortinas, que
banham a sala numa luz de outras eras,
quando era verão em todos os recantos
milimétricos do mundo. Dame Gilberta
sente-se vagamente numa história, cujos fios
parecem entretecidos pelos grãos luminosos
das poeiras em suspensão. É isso que a faz
parar na orla do tapete, presa numa teia
invisível de tempos sobrepostos e voláteis,
que convergem fugazmente no momento
exacto do dejà-vue. Bolas de sabão.
Poderia, com um gesto breve, desfazer
a película que a prende nesse arco-íris
flutuante, convocar a sombra da varanda,
por exemplo, esse mundo do outro lado
de onde chegam vozes abafadas de crianças
e o tilintar dos talheres. Dame Gilberta
pressente que o autor da história está sentado
na cadeira de palhinha, também ele imóvel,
também ele interdito, sem saber exactamente
o que fazer de um chapéu. Interrompeu,
de forma brusca, um qualquer sonho, onde
uma jovem mulher ganhava forma, num vestido
de ramagens (cor-de-rosa?), visível nitidamente
em contraluz. Temos agora um autor e a
personagem na mesma sala, onde, pelas cortinas
entreabertas, se desenha, a espaços, na madeira
do soalho, o rendilhado móvel das folhas
verdes do jacarandá. É a imagem que persiste
e se imobiliza, e que vejo no espelho, por sobre
o contador: Dame Gilberta olhando quem a olha,
enquanto o horizonte se enche de barcos e o céu
das três da tarde se demora no mais perfeito azul.

DELIRIUM TREMENS

2006-05-14T18:27:00.000+01:00

Os artistas precisam de álcool: a bebida
que os inspira. Na sua exalação, encontram
as nuvens de cor que os inundam da água
do espírito, onde eles mergulham para
capturar os peixes do sonho. De noite,
porém, pesam os pensamentos que
juntaram durante o dia. De um lado, o
prato das reflexões; do outro, a balança
inclina-se com as frases amargas, as
sentenças críticas, as imprecações contra
os deuses. Atiram tudo para o chão; e
pegam na garrafa, para voltar a encher o
copo. Mas a garrafa está vazia; e a sede
obriga-os a procurar outra bebida. Torneiras
fechadas, resta-lhes escreverem.

Nuno Júdice

Zen

2006-05-09T00:23:00.000+01:00

Na cozinha, o voo desordenado
de uma borboleta nocturna.
Podia ser normal. Será. Difícil
é o caminho para a janela
entreaberta. Talvez a noite
lhe ensine a rota dos mistérios, agora
que pousou no exaustor. Medita,
creio eu, no mês de maio. E assim,
discretamente, apago a luz.

Errata

2006-04-29T10:26:00.000+01:00

à Ana Luísa Amaral

Na página 60, onde se lê:
"fundo espelho o rosto que me visse"
deverá ler-se "o quanto, o como, o quê"
(lembrar a correcção no índice).

Depois da citação de Mallarmé
em abertura: "Jamais um lance
de dados etc." ponha-se: "Sê
tu a margem onde um rio dance".

E, finalmente, onde "Conclusão"
(decerto posta ali pelo Editor)
leia-se apenas: "Última canção",

e no verso final onde está "mor-
te" pôr igual à primeira edição:
"um corpo desenhado pelo amor".

Bernardo Pinto de Almeida

O estado do mundo às 10 da noite

2006-04-12T00:54:00.000+01:00

O meu avô jantava invariavelmente às sete
da tarde. Às oito ouvia as notícias,
a que se seguia o jornal, e tarefas várias,
como, por vezes, abrir um livro com
uma faca de papel comprada em Toledo.
Assim, por essa altura, o estado do mundo
às dez da noite era invariavelmente horizontal.
A invariabilidade do meu avô incluía
ainda uma certa verticalidade diurna,
aliada a lenços de algodão dobrados
na mais perfeita geometria. O meu avô
gostava de Aquilino e, no fim da vida,
tinha alguma dificuldade em perceber
a literatura contemporânea. Só muito
mais tarde achei extraordinário que alguém
que se deitava às dez da noite se interessasse
por literatura contemporânea. De momento,
limitei-me a não saber explicar-lhe.
Creio, na verdade, que foi ele quem
me explicou. Um avô que faz perguntas
serve para isso, exactamente. Muito embora
esteja pronta a conceder que o estado mundo
às onze da noite merece também alguma atenção.

Numa fotografia africana

2006-04-10T22:54:00.000+01:00

A criança observa o sapato, com
um olhar doce. A liberdade de escolher,
a absoluta liberdade de correr, pára
nos esgotos a céu aberto. São coisas
que se sabem, mas que as botas,
de sete léguas muito embora, não podem
e muito menos devem explicar.
Nem a poesia. Nem a europa.
Nem os deuses. Não se explica. Fim.

A flauta de Pã

2006-04-03T21:09:00.000+01:00

No centro do universo, há uma nebulosa
oculta que, como um espelho inverso,
atrai e absorve toda a luz. Alguns dizem
que é aí a fonte da inocência, o país misterioso
dos anjos, com colinas e rios luminosamente
azuis. Alguns falam de naves transviadas,
e sentam-se nas margens a ouvir histórias
de astronautas voadores. Ninguém viu,
ninguém sabe – mas pode pressupor-se
que a matéria, no dia inaugural, sendo
excessiva, guardou num cofre os moldes
primitivos numa muito humana precaução
estelar. Assim, os mais ousados especulam
que essa tal nebulosa inversa é, na verdade,
a mais perfeita matriz de um futuro antigo
que, num jogo de espelhos, o passado
fabrica de contínuo e sem parar (e as fontes, rios,
anjos, e os astronautas em naves orbitrais). Talvez.
Mas há quem diga que no centro do universo,
em certos dias, o silêncio dos astros ressoa
estranhamente – e que a matéria inversa cristaliza
ao som ligeiro e breve da flauta de um pastor.

O deserto

2006-03-31T00:19:00.000+01:00

Suleimão, por tarde quente, atravessava
o deserto de camelo. Ruminavam,
Suleimão e o animal, um na vida
macaca, outro no feno. Há três dias
que o balanço da viagem fazia
tilintar os frascos nos alforges.
No silêncio absoluto, suponho, do deserto,
quilómetros em redor – seriam léguas? –
os tlins de Suleimão repercutiam-se,
sem falar das campainhas do camelo.
Onde quero chegar, não sei ao
certo. Mas Suleimão, na bossa
do camelo, lá saberá, melhor do
que eu, onde é que vai.

DO MAU METANO

2006-03-27T22:51:00.000+01:00

O ar está mau.
Mecha que pega; bomba a explodir;
pega-se o fogo, passa fronteiras, todos se queimam.
Porém, pior que queimadura,
é mau médico impingir
com falas mansas, seu mau método de cura.
É certo que o extremismo não olha a meios,
sejam bomba, negacionismo, caricatura,
para que à paz entre os homens de boa vontade
feio dano possa infligir.
Que por ofensa se peça, do mau-gosto ou fito mau,
mea-culpa ao pecador, facilmente se concede;
ora, a seguir sucede
que não se tendo o país inteiro dado como culpado
nem tendo aí brotado a censura,
vieram gritos, choros fingidos,
histéricos apelos à vingança,
como num mau melodrama,
mas fazendo vau para real calamidade.
Exigem que nos curvemos,
encolhendo a liberdade?
Olha a bela medicina!
Que mau mestre vos ensina!
E pois que o profeta, uma vez,
delegou num homem mau,
mezinha não há que evite a matança
dos Beni Qurayzah de hoje,
os que esperam para ver:
houve então carnificina
só porque no mesmo não crer
e privar com invasores
traz mortal desconfiança.

Isto num livro aprendemos.
Noutro livro ainda, lemos
que com ar, dentro de mina,
é mau metano haver.

(Será a guerra a nossa sina?
Ela é santa, e una e trina:
o seu passado já me cansa.)

Ah!, cruzados nos não tornemos;
nem os de lá, seita assassina.

Infinito

2006-03-23T19:29:00.000Z

Sonhei que estava no infinito.
Não havia nada para trás e para a frente de mim:
era tudo infinito.
O infinito tinha um chapéu preto
que eu lhe pedi para tirar; mas se
o infinito ficasse sem chapéu,
a sua cabeça podia abanar,
e o infinito sem cabeça
teria de acabar.
Esperei que o infinito adormecesse
para lhe tirar o chapéu;
e o que vi nos seus cabelos
foi o fundo do céu.
Pode o infinito
ter um fim? E a esta pergunta,
o poema disse
que sim.

Os rios ibéricos

2006-03-21T19:28:00.000Z

Havia então um estripador em Toledo,
de ásperas mãos calejadas e mortais.
Nas profundas da noite, matando as horas
em obscuras soleiras, marcava o compasso
dos minutos com o selo indelével do fatal.
Fatal como passarem os morcegos e a fauna
nocturna das corujas. E o Tejo

deslizava mansamente.

A primeira mulher foi
com as águas, de Castela a Lisboa
navegando. Encontraram-na contando
coisas raras, Ofélia transtornada
e ofegante, na doca de Santos repescada.

O mar ao longe, com velas navegando.

As que se seguiram falavam da surpresa
do estuário, contando alvoraçadas
da viagem, de Castela ao Montijo,
a ver o mar.

E iam desfiando os malmequeres.

Mais aquém, em Toledo, alguém olhava
o Tejo, em escusas soleiras espiando
as silhuetas longas das mulheres.
Uma adaga rebrilhando, ao cavo som
dos sinos que choravam o enterro
do branco conde de Orgaz.

(quiçá comemorando o Dia Internacional da Pintura)

Sequência exclamativa

2006-03-14T11:04:00.000Z

Ah, o doce mel das abelhas!
Os favos e a rainha-mãe!
Os goivos, as geribérias e as trepadeiras
subindo, encostadas ao portão.
Ah, o doce mel das palavras!
As acácias e as macieiras em flor!
As begónias debruçadas nas varandas
em rimas rítmicas, sob um sol maior.
Ah, a luz rubra das papoilas
num campo raso, entre girassóis!
Sem falar do voo das perdizes
nos pinheiros mansos, com pinhas
e pinhões! Ah, o encanto das encostas
verdes e o ladrar longínquo dos cães!
Vinhas em socalcos! Cidades transparentes!
Ah, o doce som da memória, as abelhas
leves, as colmeias, os lagares!
Ah, o doce canto da língua,
o chilrear dos pardais!

Primavera urbana

2006-03-13T19:35:00.000Z

Atravessando a cidade em obras,
Campo Pequeno, João vinte e um,
com as árvores caídas e tapumes,
de nada servia o sol, vagarosos

operários tapavam-no em cima
de guindastes que rodavam
sobre estaleiros, andaimes,
capatazes aos gritos, lá dentro,

e por fim, dando a volta à praça,
avenida de Berna, a direito,
autocarros e motas esperavam,
sinais vermelhos, um tédio

de garagens, portas amovíveis,
brasileiras de umbigo solto
nas paragens, discutindo a vida
sob a guitarra do Taveira,

em operações de deve e haver
nas agendas de encontros
com um toque a rebate nas bolsas
até chegar à igreja de Fátima,

uma reza do Almada em vitral,
e os táxis a virar na curva, não
sabem para onde ir, ao contrário
de quem dá com a Gulbenkian

e entra lá dentro, depois de jardins
e lagos, e um casal a beijar-se a
saber que todos o vêem detrás
dos vidros, e não se importa.

almanaque23

2006-03-11T21:41:00.000Z

"As vacas ursam antes de chegar o abalo", afirma o Povo da Ilha.

Não têm ursado muito.

O artista no ateliê

2006-03-08T17:02:00.000Z

Olha, absorto, para os dedos, onde
um azul mais profundo persiste em
alastrar. À volta da música que veste,
de momento, um som de guitarra, alguns
corpos femininos inacabados esperam,
num destino incerto, um desejo de braços
ou de pernas, mesmo oblíquas, que lhes permita
supor um dia poder dançar. “Cobertas de
nudez”, pensa o artista, que dedilha agora,
ritmicamente, o rebordo da mesa, onde
um cigarro acabou de se finar. À direita,
um esboço, dir-se-ia, épico, de um painel
em tons renascentistas revisitados, onde
as múltiplas perspectivas remetem
directamente para a janela da parede
em frente, num horizonte urbano semeado
de colinas, rio e hipotéticos paquetes
atracados, “com sereia e marinheiros em
cordas”, pensa o artista; e pelos corpos
femininos em redor da música, agora
silenciosa, passa um leve rumor de desacordo
por esse futuro ambíguo de aguarela
imóvel em fundo azul. “Caríssimas”,
ouve-se murmurar, “o mundo é vasto
e múltiplos os caminhos”. A música
recomeça, uma guitarra e outra, e uma voz
trauteia palavras ininteligíveis e perfeitas
numa língua obscura que o artista acha
razoavelmente ser francês. “Que sentido
faz a linha melódica de um piano”, reflecte
o artista, retomando o contorno oval do desenho
inacabado, “outro que não o de contraponto
rítmico ao diálogo das cordas e da voz de
mulher”? “Não temais”, sorri o artista, “o criador
sustentará as criaturas”, numa paleta colorida
feita de motivos florais estilizados
e alguns espelhos, “na arte delicada de ser
fiel ao modelo e ao seu arquétipo mais geral”.
Um gato, no rebordo da janela, observa,
criticamente, uma abelha exterior a querer entrar.

Eva

2006-03-06T17:33:00.000Z

Quando Eva andava nua pelo paraíso,
disfarçava o tédio à sombra das árvores, colhendo
as flores, cheirando o seu perfume,
e pensando como seria bom ter um céu
para espreitar.

Um dia, uma dessas flores transformou-se em
fruto; e Eva levou-a à boca, trincou-a, provou
a sua polpa. Por um estranho efeito
de causa e consequência, o sabor da maçã
obrigou Eva a cobrir a sua nudez
com folhas e flores, que passaram
a ser uma metáfora do corpo
que escondem.

Então, o pecado tornou-se uma simples
figura de retórica, e o sexo um exercício
de interpretação.

Homenagem

2006-03-05T00:04:00.000Z

O sol é grande, caem co’a calma as aves
do tempo em tal sazão que soe ser fria;
esta água que d’alto cai acordar-m’-ia
do sono não, mas de cuidados graves.

Ó cousas, todas vãs, todas mudaves,
qual é tal coração que em vós confia?
Passam os tempos, vai dia trás dia,
incertos muito mais que ao vento as naves.

Eu vira já aqui sombras, vira flores,
vi tantas águas, vi tanta verdura,
as aves todas cantavam d’amores.

Tudo é seco e mudo; e de mestura,
também mudando-m’eu fiz doutras cores:
e tudo o mais renova, isto é sem cura!

Francisco Sá de Miranda

Suite

2006-03-04T17:15:00.000Z

do tempo, e com sezões
um gato mia.

Epigrama volátil

2006-03-04T11:42:00.000Z

Como diria o Sá de Miranda,
caem coa gripe as aves.

Alhos e cebolas

2006-03-03T19:04:00.000Z

É o que leva no regaço a jovem
rainha inconformada, belíssima
no susto que a conduz. Na pele
aveludada traz ainda o lastro
do calor do leito, a memória sensível
das mãos do seu senhor – volúveis,
inconstantes, masculinamente
veementes no direito de a tomar.
Incontestável será esse direito.
Obediente talvez, como previsto
nos livros de registos, mesmo se
a memória é ainda a de um combate
a que, sem saber como, se entregou.
Agora foi à caça, o seu senhor e rei,
entre o estrondos das buzinas e o latir
da matilha ao grito dos peões.
Ágil, entre os seus. E ela caminha
na manhã da terra, desenhando
sozinha o seu roteiro que não passa
pelos caminhos que ele lhe der.
Apenas que ele lhe der. Um aroma
de rosas - a mão abre o regaço
e lento o sol penetra nas hortas
e pomares. Em nuvens de poeira,
o rei segue o veado. Oculta na
folhagem, a jovem corça sabe
que irá morrer no mar.

Nefelibata

2006-03-02T13:28:00.000Z

O poeta apareceu de manhã. Vinha
ensonado; e trazia sílabas avulsas nos
bolsos. Ofereci-lhe um café. O poeta
não disse nada; só esvaziou a chávena,
olhou para o céu e disse: «Vai chover».
Se é assim, respondi-lhe, não tens
nada a dizer. Ele concordou, levantou-
-se da cadeira, e subiu até às nuvens.

Uma história de amor

2006-02-27T23:03:00.000Z

Ele soergueu-se na cama e viu que ela dormia ; beijou-a suavemente no braço descoberto. Ela entreabriu os olhos, e ele disse-lhe :
– Vou levantar-me…
– Não… Deixa-te ficar um nadinha mais…
– Mas eu tenho que me levantar…
– Eu estou a meio de um sonho…
– Então acaba o teu sonho, que eu deixo-te em paz…
– Mas eu preciso de ti para acabá-lo…

Fábula ou o direito à preguiça

2006-02-23T15:38:00.000Z

“Absolutamente, disse o corvo. Levantemos voo”.
E foram reflectindo sobre
a curiosa página que acabavam de deixar.
O autor, entretanto, foi à pesca.
Abandonado por todos, o livro, enfim,
discretamente,
atreveu-se, com volúpia, a bocejar.

Carta

2006-02-22T00:30:00.000Z

Camarada:

O corpo do amor é como
a chuva, que tem caído abundante
e sem parar. Liquidamente
navega pelas ruas, em certas
horas talvez mais musical.

Se falo do amor, não pense
logo que falo do que sei,
ou do que vi. O que vi, e tenho
visto, é só a chuva, concreta-
mente em Lisboa e arredores.

Se a comparo ao amor, é uma
figura: porque a terra se abre,
o rio corre mais veloz, e mansa-
mente pode pensar-se em invisíveis
caravelas a singrar nos charcos,

pelas margens dos passeios,
afundadas pelos carros a passar.
Camarada: o corpo do amor
é como a água, nomeada-
mente a que pinga dos beirais,

e me recorda como brilha nova-
mente o sol sobre Lisboa (e nos subúrbios),
em Fevereiro, a vinte e um do zero seis.

Heresia

2006-02-19T23:14:00.000Z

Dizia o padre Malagrida
que Santa Ana, mãe da Virgem,
era avó de Cristo – e,
por essa razão, devida
lhe era a sagrada divisa:
avó da Santíssima Trindade.
Com efeito, sendo unos
o Pai, o Filho e
o Espírito santo, foi Santa Ana
avó do Pai e também da pomba,
sem pompa nem circunstância,
só porque, mãe da Virgem,
sem o saber e à distância
pariu o mistério
de três serem um, e
cada um ser os três. Ora
o que nasceu deste facto
foi só isto:
por causa da avó do Cristo
Malagrida foi queimado.

Tudo o que ficou por dizer

2006-02-19T18:51:00.000Z

Tudo o que ficou por dizer
porque de repente
era a hora do combóio
ou um telefone longínquo tocava
ou um qualquer acidente aconteceu.

Tudo o que ficou por dizer
porque o pudor calou a voz
porque um orgulho surdo a interrompeu
porque as palavras talvez já nem chegassem
ou era tarde
e o cansaço aos poucos foi levando a melhor.

Tudo o que ficou por dizer
porque a dor doía em demasia
e era necessário que as palavras
fossem capazes de ser claras como o ar
porque as palavras traem
como gumes de facas que nos cortam.

Tudo o que ficou por dizer
porque a tristeza apertou tanto a garganta
que nenhum som saía
nem o olhar continha
em desespero
uma lágrima ainda assim contida.

Tudo o que ficou por dizer
porque o tempo urgente
se esvaía
e de repente já não estava
no lugar a quem havia que o dizer
quem ainda há pouco nos ouvia.

Tudo o que ficou por dizer
e tudo
o que ficou por dizer
ou tudo
sempre
por dizer.

Bernardo Pinto de Almeida

(em nome do poeta que não sabia blogar:)

Da margem sul (I)

2006-02-17T18:09:00.000Z

Que fique escrito: dos moinhos de maré,
na margem mais fronteira do Seixal.
Ou de como, em narrativas sobrepostas
(as linhas do horizonte), se sucedem as ruínas
das fábricas, das quintas, dos palácios,
em harmónica moral familiar:
pelos braços do Tejo as águas passam,
pelas margens do Tejo a terra guarda
memórias férteis do aluvião.
Que fique escrito: os barcos partindo ao
longe, do Barreiro, cruzando os arcos
dos moinhos de maré.

Flos Sanctorum

2006-02-14T22:45:00.000Z

Santa Briolanja,
dá-me uma canja.

São Agapito,
não me toques o apito.

São Frutuoso,
o santo é guloso.

São Balduíno,
o badalo é do sino.

São Sidónio,
faz-te ao harmónio.

Santos Inocentes,
sejam decentes.

Santa Brígida,
quente ou frígida.

Santa Honorina,
o banho é na tina.

São Valentim,
lê-me o Tintim.

Primavera

2006-02-12T17:45:00.000Z

Pendurava a tela na parede
quando um pardal, subitamente,
a atravessou. É o traço azul,
que foge da moldura.
- Em forma de cachimbo?
- Mais direito à janela,
em risco breve.

Contabilidade cósmica

2006-02-08T19:30:00.000Z

Os deuses desceram ao jardim do tabaco
e discutem a estratégia das empresas celestes.
Relatórios de gestão por sobre a mesa,
entre copos de ambrósia e um olhar que flutua
rente ao tejo. De humanos têm tudo,
excepto a pressa: devagar conferem, devagar
anotam, devagar levitam enfim, e transmigram.
Dir-se-ia a brisa encrespando as águas,
levemente partem a acender estrelas
(em números celestes, com contrato a prazo).

Manhã

2006-02-07T09:11:00.000Z

Certas manhãs trazem uma luz diferente.
Um ar de primavera, um pássaro que entrou
por uma fresta do telhado, e anda às
voltas na escada, uma voz que se ouve, num eco,
e não se sabe o que diz. A manhã irá passar,
como todas as manhãs que nasceram,
trazendo uma luz diferente; mas a primavera
que ela anuncia colou-se ao rosto com quem
nos cruzamos; o canto do pássaro meteu-se
na cabeça, como se ele voasse por dentro
da memória; e o eco que ouvi ganhou
uma voz na tua boca, quando te encontrei
e me disseste que havia uma luz diferente,
nesta manhã em que tudo parecia igual.

O assobio

2006-02-06T21:02:00.000Z

Ao fim de três dias de vigília, o anão
Macário regressou à mina, congeminando
na absoluta inutilidade dos fantasmas.
A princesa dormia e nem cadeias nem uivos
tenebrosos a acordavam. Olhando pesaroso
o veio de ouro, os trezentos mil anéis
que conteria, sacou da picareta e deu um toque
vagabundo e distraído, congeminando
na primavera exterior, no som das rosas
que se abriam, na fragrância discreta
dos pessegueiros, no sono dela, e como não veria,
nem mesmo à transparência dos lençóis,
de seda muito embora, que a cercavam,
o verão chegar enfim e as cotovias.
Liricamente, assim o anão Macário meditava.
E os fantasmas, mansamente, descansavam.
À espera do assobio com que a princesa,
desperta desta vez, os convocava.

DESENCONTRO

2006-02-01T20:10:00.000Z

Lembrei-me agora de teu tremor
na voz um tanto nasalada, das súbitas subidas de tom,
e sei agora o que dizias, sem que o tenhas nunca dito.

"Oh mestre da escuridão"...
... os versos que então me deste, e que fui, hoje, encontrar,
de onde os terás tirado?

Do teu seio — sei-o agora e quero dizer-te agora, já:
Também eu me achei em chamas,
te ansiei tocar e ter,
assim que a sombra do outro deixou de cobrir teu sol.

Há quantos anos te amava? Sem que eu próprio o soubesse?

— Anos bastantes de dura sombra, até que eu próprio escureci,
e assim escuro me encontraste à sombra amena de outra estrela.

Ah, tão escura me cegaste no ameno escuro dela,
que, tremendo em mim a voz, nasalada e fugidia,
com os olhos quis falar-te,
quis falar-te e não te ouvia.

18/9/2001

A felicidade

2006-01-31T17:46:00.000Z

- Tem horas?
- [Olhando para os dois relógios que usava nos seus dois pulsos:] Não lhe posso dizer.
- Porquê?
- Porque têm horas diferentes e não sei qual dos dois está certo.
- Diga-me então uma delas.
- Você quer saber as horas, não é?
- Sim.
- Se lhe digo uma delas, você fica sem saber as horas.
- Diga-me as horas do seu pulso esquerdo, que é o único em que era suposto ter relógio.
- Quatro e um quarto.
- E do pulso direito?
- Quatro e meia.
- Acho que vou perguntar as horas a outra pessoa.
- Espere!
- Resolveu o problema?
- Se alguém lhe disser as horas, como é que sabe que essa pessoa não tem no outro pulso outro relógio com outras horas?
- Sei, porque as pessoas só usam um relógio.
- Todas usam dois. Um deles é invisível.
- Olhe, felizmente.

[1995]

Poesia

2006-01-31T17:44:00.000Z

no imediato tempo respirável
em que um alívio remoto se move e agita
os espaços inertes do nosso compromisso

nos lugares habitados por nós um dia
alheios à alucinação da nossa vida
e alheios à sua própria eternidade

[1990]

Ao caçador de borboletas

2006-01-29T18:55:00.000Z

Aviso

A poesia que se inscreve nestas páginas
é virtual. Desaparece com um leve
bater de asas (teclas, notas, um piano).

Formas mutáveis

2006-01-26T21:32:00.000Z

O que fazemos à tarde é ver estampas,
vestindo e desvestindo fugazmente
aqui um rio oculto, ali um monte
com penas de pardais, fontes submersas,

e escarpas monstruosas, atravessadas
por pontes de veludo, verde e rosa,
que deslizam, elas mesmas, sobre os gumes
de espadas perfiladas, simplesmente.

O que fazemos de manhã é quase o mesmo:
é ver navios subindo nas eclusas
que a água enche, no sussurro ténue

de mil medusas abrindo lentamente,
sob a suspeita do corpo estranho e móvel
que as afaga; e o mastro rasga o céu
de nuvens altas.

À noite, o que fazemos é o deserto.
Comparativamente, isto é,
porque há camelos na linha do horizonte

entre colinas redondas como pêssegos,
e beduínos que as mordem, trôpegos
de tanta fome e areia e falta de água.

Passa a língua nos lábios, e na folhagem
docemente marulha o rouxinol.

Biblioteca

2006-01-25T19:45:00.000Z

Entretanto, das lombadas dos livros
sai por vezes um vaporzinho
nem por isso subtil, nem por isso
diáfano, sulfuroso, ondeando. Flutua
explicitamente por cima das estantes,
pode ver-se subindo, a cauda
de um cometa que se alarga e distende,
preso por mil fios à raiz obscura
e química das letras, onde reina plutão
e a corte infernal dos hífenes e das vírgulas.
Eu vi e se não viste, não sabes
dos delírios, dos êxtases, do pasmo
que ferve nas entranhas do senhor
do papel, o deus dos dias claros.

Equação luminosa

2006-01-23T20:56:00.000Z

Tirei ao ar um pedaço de luz. Abri
a caixa da estrofe e meti-o lá dentro. Depois,
despejei as palavras do poema para o
meio da luz, agitei a caixa, e vi
o brilho das vogais derramar-se pelas
consoantes, as sílabas soltarem
súbitas cintilações, ecos de lume
abafarem a sombra das consoantes.

Quando acabei, pus o caderno aberto
sobre a mesa, abri a caixa, deitei o
que lá estava sobre o papel e fiquei com
um poema luminoso nas mãos.

Sobre um conto infantil

2006-01-21T23:14:00.000Z

Atrás da casa está um barco,
e no barco uma bandeira de três cores.
No convés, alguns peixes prateados
numa rede em filigrana. Dir-se-ia
que uma história muito antiga
regressa a casa, e com muito que contar.
Mas é a casa que anseia pelo largo,
vasto, azul, ligeiro navegar.

DOIS POEMAS PARA FIAMA

2006-01-20T14:45:00.000Z

CANTO GLOSADO

Quando Março me dá a nova flor
que abre sem palavras a corola,
eu comparo-a com o amor que eclode
na pupila do olhar em luz e sombra.

Sombra súbita de olhos alados;
calados, fundos poços, onde se perdem
desejos; brilhos mudos, insondados,
de sorrisos e porquês não formulados,
que, agitando a alma, a engrandecem...
Vem, tenaz mirar, com negro esplendor
ofuscar-me agora, e traz a cura
para a pobreza nossa e o clamor
do sangue — odor de leveza e candura
quando Março me dá a nova flor.

Flor tão rara quando surge, porém
cíclica estrela do campo, querida
de nós todos, pertença de ninguém;
a morte, tem-na certa quando advém
mas deixa rasto só de fé na vida.
Dizia o cavaleiro à pastora:
—Anda à leira, olha ao longe, sossega;
pensa comigo o tempo enquanto rosa
brava, ditoso néctar de abelha
que abre sem palavras a corola.

Corola rosa e vermelha, forrada
a veludo, com pregas muitas e finas;
tesouro escondido, atracção velada,
lábios carnudos, a caverna inchada:
Luzente égua de suadas crinas,
resfolegante, que larga a galope
e se vai; ou rocha que à lava verga
e racha, e abrir-se mais não pode.
Ora a pedra, quando estala e rola e quebra,
eu comparo-a com o amor que eclode.

Eclode a seu tempo e logo esmorece
a paixão indómita, voraz, demente,
que amor se crê e o não reconhece
na brasa sem chama, no xaile que aquece
e nos afaga à noite, longamente.
Está ausente, e sua testa tomba
já do sono, mas sonhando acordada
aclara o escuro a pensativa pomba:
sobraçando os livros contemplou o Nada
na pupila do olhar em luz e sombra.

15/1/2000

CINTILAÇÃO

F. H. P. B.
Rua da Saudade,
Vivenda Azul.

— Vinde já...

O alumbramento
que se estampa no rosto.

O rosto lido nos olhos,
os olhos, nas sobrancelhas.

Lembro-as calmas redondas alçadas,
abrindo clareiras sedentas de luz.

O reflexo está mais opaco. Seu brilho já não ofusca.
Mas lembro-as ainda bem altas, envolvendo o universo
com seu traço negro e fino de mil longitudes pensadas
a pôr a testa em quietude,
impondo o neutro fascínio
de olhar a chama em sua judia (ou índia) moldura —
lábios de Gioconda, perfil de totem, frágil mágica escultura
digna de um Giacometti...

Vai-se apagando seu fogo, e cintilam só as cinzas
no vazio dos olhos
vivos. Distantes e já perdidos,
mais me acodem, intensas e mudas
sobre um suave sorriso de fada,
suas sobrancelhas acesas
içadas em auréola,
leves como as aves
que cantam,
espraiando-se em premonições de aurora:

...E terá de haver sol,
para as crianças amarem os patos brancos.

28/9/2001

Motores de rega

2006-01-19T15:57:00.000Z

Transporta-me para os campos luminosos
onde cresce a papoila e os castanheiros
fabricam o outono devagar. Ou vem comigo
ver o linho e o cânhamo, as terras húmidas
enquadradas por pomares. Esquece o mês,
esquece o dia, as horas são eternas, vão
passando eternamente à beira da estrada
ladeada de pinhais. A caruma
que se acama vem de longe, os fetos
fazem alas aos moscardos e ver as giestas
é a mesma coisa que ficar. Ou não será
mas, atentos aos mosquitos, os cucos
cantam nos motores de rega. E se vieres
ou me levares contigo, lá ao fundo,
desenho-te um ribeiro a ir para o mar.

Botânica: O cedro

2006-01-18T00:28:00.000Z

As variações da paisagem correspondem
a uma entoação da frase que a reparte em orações
e versos, como se fossem pedaços de campo
divididos por muros, caminhos ou simples terra
lavrada. Ao abrir a porta, via a fulguração
da manhã emergindo da névoa; e pedaços de
estrofe passavam-me pelos olhos, como
os pássaros negros do Inverno. Mas o cedro
que cresceu no quintal, ocupando o seu centro,
transformou-se no eixo da paisagem; e
o horizonte gira à sua volta, numa granulação
de perspectivas, espalhando as sementes
da perfeição que a primavera fará germinar.

Outro poema urbano

2006-01-15T18:09:00.000Z

A maravilhosa vista que se avista da torre
de menagem e que inclui a contagem
de colinas em dias de horizontes azuis
e largos, desapareceu há pouco
sem deixar rasto, embrulhada que foi,
ao que parece, no celofane poroso
do nevoeiro, que fez o rio subir
as escadinhas de alfama, até lisboa ser
uma gelatina informe e pouco clara
de ruelas e becos desfocados
e vapores abstractos em suspensão
naval. Aproveitam então as andorinhas
para, com o peso milimétrico da última
palhinha, fazer desabar mais um beiral.
O que se vê do povo é a silhueta mansa
de santo antónio dos bairros novos,
na vigésima colina, a da brandoa,
sem vistas para o tejo desta vez. E duas
ou três pessoas esperando, na maravilhosa bruma
da memória, a queda doutro prédio
e o vinte e seis. Em tempo mais clemente,
vê-se o pragal.

Nota

2006-01-15T17:12:00.000Z

O caderno trinta e dois
está ilegível. Mas no caderno
trinta e três vem explicado que
os poemas estão somente
a germinar. A explicação
é plausível, já que se ouve,
no citado caderno, e a espaços,
um som remoto e vagamente
musical. São ondas numa praia?
A sinfonia do vento nos pinheiros
altos? O ritmo urbano de carros a passar?
A autora desta nota só garante que,
ilegível como está e impublicável,
o caderno mais notável é o trinta e dois.

Edição crítica

2006-01-14T21:30:00.000Z

ANÓNIMO

Obra poética completa

Primeiro poema

As sensações estrangulam-me.
Tiro-as de dentro da boca,
e prendem-se-me à língua.

Segundo poema

Amei-te em vão;
e em vão me deste a mão
para me dizer que não.

Terceiro poema

No quarto vazio
fiquei com frio.

Sete rios e um lago (muito urbano)

2006-01-13T22:53:00.000Z

À estação de Sete Rios acaba de chegar
o comboio suburbano da linha de Sintra.
É primavera e no Jardim Zoológico
os ursos dão sinal de querer sair da hibernação.
É um facto que os dois factos dificilmente
se relacionam, excepto na tangente
cujo ponto de fuga é, um pouco mais acima,
o eixo Norte-Sul. Ao mesmo tempo,
outro comboio desliza suavemente,
no troço compreendido entre
o Aqueduto e a jaula dos leões. Também
não se relacionam, ou na medida apenas
em que, formosa e rosa,
a ponte vê passar os tubarões.
Antigamente havia quem chamasse encruzilhada
a um lugar assim, como este aqui.
Será por isso, creio, que os papagaios
nas gaiolas
aceitam de bom grado amendoins.
É também facto assente (e plenamente confirmado)
que na esplanada, debaixo das magnólias,
um passageiro lânguido e transfuga
suspira muitas vezes pelo verão
em Massamá
ou em mesmo ali,
no paraíso urbano,
entre golfinhos.
É quando vê aparecer, a espaços,
na bandeja, a cabeça degolada do revisor.

Dez poemas

2006-01-13T22:03:00.000Z

PRELÚDIO DE ALEGRIA

Foi à beira de um lago
que notei teu andar manso, avançando rente ao chão,
de quem, serena, se pousa levitando passo a passo,
como pó que se eleva sem da terra se afastar.
Nesse fresco fim de tarde, dela surgiam, em fila,
uns dez bustos juvenis meio-enterrados na lama,
num desses despropósitos em que a arte se instalou.
Perguntaste em que pensava.

Nesses poucos corpos vivos, quis ver símbolos, mistérios,
metáforas da nossa espécie, provocações, planos de acção.
Tu apenas observaste que talvez sentissem frio.

Da espontânea compaixão, veio a mim um arrepio,
e quis, querendo inteiro, que de mim te condoesses,
e me acolhesses todo no teu colo branco e quente.

17/9/2001

VÉSPERAS

Deste sítio, a vista é feia.
Os telhados sucedem-se desordenados;
suas linhas, divergentes, intersectam-se em ângulos abstrusos,
e sobre as telhas irredutíveis encavalitam-se
as monótonas varandas, muradas com marquises,
de dois caixotes bruscos, ponderosos, aborrecidos.

Vem então o sol da tarde.
Das águas e das empenas emergem manchas de luz
com seus sulcos e relevos, e tudo parece animar-se
na balança dos meus olhos até que as superfícies desiguais,
mais e menos chegadas ao centro, se equilibram,
e o quadro perfaz-se, recobrindo o mau desenho.

Assim também ao fim do dia,
quando irrompes na teia ressequida, desencontrada,
que povoa o meu olhar, dela refulge o leite e o mel
e ressurge a sombra refrescante do cedro
sobre o trilho, tão antigo, que plantaste à nossa beira;
e essa beleza, tenho a certeza, é de ti só que emana.

E porque sempre, dia-a-dia, a mim a dês, a ti eu queira
elevar ao fim da tarde — um mesmo, e só, Osanna.

2/11/2001

NATAL DE VERDADE

Todos os anos ouço dizer,
e é verdade, que vai nascer
uma criança:

uma criança de cuja boca
saia a verdade, mesmo que doa
quando penetra,

mais que os ouvidos, o coração — .
Do primeiro grito, de aflição,
ninguém se lembra;

se renasce a criança em nós
e, sem certezas, ficamos sós,
logo a calamos,

e dizemos, quando o rosto manso
da verdade fita o desmando
no dia-a-dia,

que a criança veio e morreu
e que em verdade não renasceu
entre pessoas,

que a vida é assim, e pronto,
e quem pergunta demais é tonto — .
E no entanto,

há sempre um menino que vê
de cima, e fulmina um porquê
bem colocado,

e diz que o mundo tem um avesso,
que na verdade sou eu que o teço
assim trocado,

e o seu rosto renasce sempre,
como verdade que se relembre
com pouco esforço;

e por este menino sabemos
que o Natal assim, tal como o temos
de um dia só,

de compras a eito, sem mais nada a
despir e a dar do que a roupa usada
(a salvação

do exército, no lugar de alguém),
terá luzes, folguedo; porém —
não é verdade.

22/12/2000

PUBLICIDADE

Quando eu tinha uns treze anos,
não podendo ser poeta, inventava slogans,
ansiando me valessem justo aplauso e capital.

Hoje que um slogan me inventa
a matar tempo à espingardada,
eu: “selvagem!”, “infiel...”, “ousando amar”
um Citroën, percebo que o verbo salva
só quando nos é inútil.

1/7/2003

RECORDAÇÃO DE SETÚBAL:

Não a caneca estampada
com seu templo esquivo, colado ao chão,
nem postal do altaneiro forte aonde ninguém vai.
Não o guia inexistente da sereníssima pintura,
ou poema de Bocage sem palavrões;
nem sequer a serra única, arcaica,
exibindo a chaga branca aos camionistas.

Lembro, sim, o onze de Pedroto no Jamor
e o alerta de um bispo contra a fome,
e as quintas da baixa de Palmela
ladrando em vão aos apetites da urbe,
e a defunta esplanada do Esperança,
as raízes aí lançadas pela manhã
na míngua de saldos ou de céu azul;
e a peregrinação às bancas do peixe,
e o porto abandonado de fábricas,
e os roazes ao longe, brincando estéreis
sob gaivotas expectantes,
e rumar cedo à Figueirinha
grossa de carros e de areias,
e ser intruso nas dunas de Tróia
que hordas a ferry vão sitiando,
por entre ruínas de moluscos,
salgas romanas,
cais de hovercraft e sempre erectos aparthotéis.

Em Setúbal, recordo enfim
o condutor, que ao peão
na zebra cede a passagem.

(Por dever, local costume,
cortesia, ou pundonor de dar ao fraco
fugaz direito à primazia?)

29/6/2003

AMOR LARANJA

Ao companheiro Vasco

Amo a Linha, mais que o Porto,
que revejo entre viagens:
servem só sopa de vagens
pelos legumes que sorvo!
Mas se venho de Cascais, a
par do Tejo, suas margens
lembram-me o Douro em Gaia...
— Palavra de mouro, não é chalaça,
porque a esquerda é uma desgraça!

Amo a classe; o povo é pires,
não gosta de pianistas
(mesmo aqueles das revistas),
da gente de fina estirpe
como o Jordão: põe-se a milhas
se, em Ravel, ele se avista
com a mão destra sem pilhas...
— Palavra de mouro, não é chalaça,
porque a esquerda é uma desgraça!

Amo os livros, quer os meus
quer os outros que já fiz.
(A julgar pelo nariz,
venho de crentes em Deus
sem Filho, nem prima alada:
escapei-me por um triz
de ler p'rá banda errada...)
— Palavra de mouro, não é chalaça,
porque a esquerda é uma desgraça!

Amo as gajas enfunadas,
caprichadas em tais seios
que, perdido lá no meio
em demanda alambazada,
ganhe corpo na ideia
de que lancho, janto e ceio
só da mama da direita...
— Palavra de mouro, não é chalaça,
porque a esquerda é uma desgraça!

14/12/2000

PANEGÍRICO

Já as nuvens se derramam pela serra,
seu cinzento restagnado a desabar.
O frio engelha o rosto. A nortada
é rio de lama que nos galga — o bruto! —
Rugindo; ou que encharca, sem aviso,
a toalha que estendemos junto à foz.
Grasnam corvos: bafientos, retouçando
nos despojos de um mártir. (Quantos milagres
Esquecidos! Se a prece não é ouvida
mesmo à nobre rosa se censura o espinho.)

Sem sol de Inverno, nem espada justiceira
que a capa bem divida, reconforta
A voz serena — sim, a tua —, firmemente
educando, apontando mais além,
Mediando, irmanando. E ainda
te cabe às vezes, piano ou mezzo-forte,
Pôr as tropas em sentido, ó tribuno!
Das palavras, poucas retenho, mas nunca
A comoção falou tão alto. Tu convences
porque és recto, e ages do coração.
Irrompes culto donde impera o verniz.
Sentes a fundo. Irás mesmo chorar?
Ouve: um tempo tão feio. E ninguém
mais para dar rosto à nossa bandeira.

Preside, pois, ao rascunho que te estendo
como fazes ao país por que lutaste.
Rasga-lhe o futuro. Diz-lhe quais os versos
que não deixam a esperança levantar.
Portugal faz-se de mouco; mas eu sei
que amanhã, se lerá de outra maneira.

29/10/2002

2003 IN MEMORIAM

Andávamos distraídos, e eles aí estão,
esses que julgávamos de vez banidos das nossas vidas de conforto,
esses que mandavam rufias irromper nas assembleias,
escudados, eles, na pose de ofendidos;
esses nulos de blusão negro, mocassin italiano e motoreta,
que à saída da aula, visado o colega, o empurravam, três contra um,
para onde pudessem usar os seus punhos de ferro dourado;
esses vaidosos de ser brutos,
esses raivosos de inseguros,
esses amnésicos arautos do passado,
eles aí estão, no Governo e em todo o lado,
ainda e sempre ressentidos, mentirosos e ignaros,
esses que se diziam melhores, só porque eram bem nascidos,
e agora incensam o desemprego
e denunciam o insuportável peso do Estado,
contratando a eito, para os seus cargos, os amigos,
enquanto vendem a outros, por tuta e meia, o que o Estado a custo
[acumulou,
e alugam o ónus que ontem venderam,
e subcontratam o encargo dispensado,
a fazer de conta de que as contas estão mais magras, quando, afinal,
o preço não baixou
e a cobrança ainda vai no adro.

Lembram-se dos obesos capitalistas de charuto e chapéu alto,
com seus nécios, bigodudos comparsas generais?
Andávamos distraídos, mas eles aí estão,
esses para quem a boa guerra é a que não se declara, e nunca termina,
a que compra minas e bombas de fragmentação,
a que testa na carne os melhores jogos de vídeo;
esses para quem o bom inimigo é o que jaz eliminado
(porque a morte por míssil nunca é assassina)
e o seu bom soldado, o que, sem uniforme, se rapta e engaiola, ou se
[tortura com música infame;
esses que abatem sempre, a ninguém matando nunca,
e que respondem aos protestos com balas e prisões;
esses que destroem, subjugam, e distribuem aos seus pares
os contratos a pagar com o dinheiro do saque;
esses para quem o petróleo vale bem uma chacina,
sendo mundo e Palestina um senão colateral;
eles aí estão, não gordos e anafados como outrora mas ágeis e enxutos,
fazendo o jogging matinal em terra alheia
nos seus Nikes tintos de sangue.

Eles estão aí, cheios de adrenalina
— e nós andávamos distraídos.

31/12/2003

PRENDA DE NATAL

Ó Lisboa, amante da Buraca,
de túneis tão ufana que te aprestas
a ter mais uma, e tão profunda fenda
que por ela penetrando, em maca
somente se saia, termina lá
a obra; mas vou querer uma prenda
que me arranque o riso mais desatado:
Faz com que um certo patrício meu
à própria incúria se renda,
posto a cavar no poço, e a pagar
de seu bolso o milhão que aí ardeu.
O homem é um parvo diplomado,
só pensa em emprenhar noutros ouvidos,
e, por isso, dá por vezes ideia
de que tem, ao lado de um bebé,
maior maturidade nos juízos.
Podemos estar todos fartos do jogo,
que clamará por novo pontapé
de saída contra quem protestar:
o estupor nada vê e nada entende.
Não sabe sequer quem é, e se é
ou deixa de ser, caso não se veja
ao espelho mágico que tudo vende
e desfoca, e no entretém o mostra
capaz e belo, quando é horroroso
e nos traz presos num pântano viscoso.

30/10/2004

EMISSORA NACIONAL

A Rádio foi violada.
E que fez seu director?
— Nada.

Foi-se maestro e criador;
finaram-se orquestras inteiras.
E que fez seu director?
— Nada.

Tiraram-lhe as taxas, o tecto,
gente séria, apetrechada,
e que fez seu director?
— Nada.

Sem estúdio, ou confrangedor
lugar sequer para se ouvir,
o que fez seu director?
— Nada.

Pode um velho balão inchado
ser trinta vezes furado
e às nuvens sempre subir?

Haja alguém que, violado,
ainda consiga sorrir!

10/11/2004

LICOR

2006-01-13T20:06:00.000Z

A garrafa de Morandi serviu-me
para beber um licor de sépia. A sua
melancolia embriagou-me os olhos;
e o céu abriu à minha frente
a grande toalha azul da eternidade.

BOTÂNICA: O CIPRESTE

2006-01-13T16:22:00.000Z

No canto de terra onde o plantaram,
procura o sentido da linha recta. Não pretende
o círculo, a roda das estações, a fuga ao
eixo que a gravidade lhe impõe. Aceita
que o céu é o seu destino; e por isso
as suas raízes se alimentam dos mortos,
que lhes cedem as almas para
que o tronco as liberte, no inverno,
quando o frio faz vibrar a luz que
o envolve. Não oferece a sombra
a quem passa; não pede a companhia
dos amantes que o evitam, em busca
de um abrigo de flores. O seu destino
é o ponto que o olhar fixa, para além
do azul, num infinito em que outras
raízes crescem, bebendo o leite negro
das mitologias.

Segundo poema de Setembro

2006-01-12T20:37:00.000Z

Tens quase um poema escrito
numa página
que se abre na tua vida
— ou na tua morte
versos sem importância que te fizeram ágil
a sentir o que o mundo desde sempre te deu.

Mas mereceste-os ao menos
naquilo que diziam? Ou
fugiste pela estrada que conduz à montanha
ou procuraste o amor sabendo-o improvável
fonte? Ou alimentaste-te do sangue e da cobiça?

Tens quase um poema escrito
no espelho do teu sangue
e há uma criança lenta que te atravessa a tarde.
Mas a cegueira impede que vejas junto às sombras
o que uma luz demasiada ali escreveu para ti.

Vudu às 3 da tarde

2006-01-09T23:38:00.000Z

O comedor de monstros, o perfeito
devorador de alquimistas loucos,
cansou-se da tarefa: e senta-se sorrindo
no muro imaginário que inventou
(e é transportável), contemplando
os humanos, onde monstros não há,
apenas gente como tu ou eu,
que do mundo sabemos quase nada.
Esse nada o intriga, e reflectindo,
desmonta a sua banca imponderável
e tenta de novo, um pouco mais à frente,
apanhar-te, a ti ou a mim,
a saber algo. É quando o pressentes
e te viras. E o remetes, com um olhar
que nem chega a ser fugaz,
para o mundo paralelo dos fantasmas.

Em louvor das bicicletas

2006-01-08T18:38:00.000Z

Aproximou-se e disse que S. Jorge
tinha derrotado o dragão. Ah, os livros,
respondi-lhe, desvairam muita gente.

Afinal era uma estampa e na seguinte
pintara o autor um dragão de bicicleta.

Uma cantiga amável

2006-01-08T01:02:00.000Z

bordada com flores de pessegueiro
no espelho da barragem. Um vago azul
chinês e opalinas, na linha de água
a renda dos salgueiros.
Ai, eu! O ínfimo grão de areia
que contempla
a liberdade sem par das albufeiras.

E passam, amavelmente, as andorinhas.

Flamingos

2006-01-08T00:39:00.000Z

Traços numa página em branco
levantam voo em sombra cor de rosa.